COMUNIÓN

Sagradas percepciones,
pollas y coños vírgenes
profanando el territorio
del los dioses.

Licor de semen cósmico
de
rra
mán
do
se
libremente
sobre la boca de la consciencia.

RENOVADA ESCORIA...

Renovada escoria capaz
de crear y destruir.

Huérfanos
dioses blancos
llegados del caos
y el silencio.

Terribles ritos de mansa
violencia abriéndose camino
como un oscuro placer

Descendientes tallados
en la sagrada obediencia
sacrifican miles de años al olvido.

CRECIMOS...

Crecimos sobre los trozos
rotos de una vieja canción
que luchaba para sobrevivir
a nuestras muertes,

Recuerdo que la casa de muñecas
tan solo era el burdel
donde los soldados de plomo
disparaban el tibio semen
de la imaginación
convirtiéndonos en héroes
que podrían salvar al mundo.

Lamimos miles de noches
la carne que nos ofrecía
el cuerpo de la costumbre,
comulgamos con el ácido del deseo
sacándole la lengua a nuestra existencia
para darle a nuestro verdugo
una nueva oportunidad
de sodomizar ejércitos de neuronas.

Y por último, desde aquí,
un viaje al Nunca Jamás
donde concederemos
una nueva oportunidad
a los poemas que intentarán
matarnos sin ni siquiera
darse a la fuga.

NACIMOS...

Nacimos conectados
por la adicción
de consumir cenizas
de un dios con estigmas dorados.

Formamos parte
de la narcotizada
audiencia que suplica
su dosis de resurrección
alimentándose de los pezones
de una famélica luz
en un desierto donde nuestro cráneo
es el oasis de los buitres
y los muertos son hombres
que no recuerdan nada.

MI PALABRA

No debe corrompernos
ninguna ideología.

Que al hombre
lo forman sus actos
no debería olvidarse.

Sabed pues
que solo tengo
lo que vale mi palabra.

CONTRA LA RETORICA

Contra la retórica de la presunción
de todos aquellos que se creen dueños
de la poesía masturbándose
en los recintos de sus grandes egos.

Algunos, ajenos
en nuestro torpe reino
imaginario sin corromper,

pisamos siempre con cuidado
el laberinto de terciopelo,

mientras ellos hacen crecer
como flores versos sin vida.

DOS POEMAS

No mires atrás,
aún queda locura
en el asfalto,
trozos de razón
en el andén,
un lugar para pecar
en la vía de servicio
donde alguna virgen
por dinero te aliviará
de tu mala leche
y ningún dios
bendecirá tus actos.


2


Morirás un día de estos,
un día cualquiera
en que decidas arrojar
las muletas de tus vicios
a los jueces espejos.

Morirás
sin ser el héroe,
de una guerra
que te garantice que
volverán los buenos tiempos
a amotinarse contra los años.

Morirás
para complacer a la vida
con la única condición
de dejar aquí
tu patético cadáver.