DOS POEMAS

No mires atrás,
aún queda locura
en el asfalto,
trozos de razón
en el andén,
un lugar para pecar
en la vía de servicio
donde alguna virgen
por dinero te aliviará
de tu mala leche
y ningún dios
bendecirá tus actos.


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Morirás un día de estos,
un día cualquiera
en que decidas arrojar
las muletas de tus vicios
a los jueces espejos.

Morirás
sin ser el héroe,
de una guerra
que te garantice que
volverán los buenos tiempos
a amotinarse contra los años.

Morirás
para complacer a la vida
con la única condición
de dejar aquí
tu patético cadáver.

SÁDICA LUZ

Una voz sensual anunció
la noche.

Exóticos amantes
sodomizados en la constelación
sagrada del tacto.

Jinetes de la carne
cabalgando el deseo.

Disparos frustrados de semen
sobre la vagina del alivio.

Dulces pezones de oscuridad.

Sacrilegio nocturno mientras
las doncellas lamen
el clítoris a la sádica luz.

SOMOS LOS FAVORITOS...

Somos los favoritos de los dioses,
herederos de su imagen
siempre dispondremos
de un sacrificio y un nuevo líder
en nuestro intento de poseer el paraíso.

Tomemos posesión,
estamos preparados para corrompernos
en el disoluto palacio del poder.

Hemos construido alas
convocando a los pájaros,
somos una nueva raza más preparada
para habitar el cielo y dominar el rayo.

ADICTO

Eyacularé
sobre la oscura boca
del silencio
el semen de todas
mis necesidades.

Soy adicto
a las verdades
que hieren
con sus vicios
inalcanzables.

He muerto
miles de veces
en mis asedios
para resucitar
al tercer día.

SOMOS...

Somos pequeños insectos
en su telaraña de tiempo,

ávidos parásitos buscando
cualquier indicio de poder

para corromper la inocencia

construyendo el puzzle geométrico
de ciudades que trafican
con el soborno de los dioses
y sus signos.




Somos blancos perfectos
para apuntar y clavar
su estaca de pretensiones.

Ellos, los dueños del mundo,
los señores,

alimentándonos con su delirio
practican extrañas incisiones

y conjuros que nos proporcionan
la alquimia de su veneno.

QUE PRETENDE...

Qué pretenden
los muros
de la apariencia,

la oración que decide por nosotros,

el festín de las mascaras
y sus esclavos.

La piedra adulterada
donde se levanta la costumbre
y nos corrompe el camino.

El andamiaje
de ideologías
cosidas a las alas
del delirio hilando
el desorden en esta prostituida morada.

Si tan solo preciso
el agua justa para saciar
la fiebre de la sed.

QUE MÁS DA...

Que más da en qué habitación
ardió tu deseo ni en qué sombra
se nutrió mejor el hambriento dolor
con tus heridas,

si en el más efímero pliegue de tu cuerpo
quedan todavía latidos para satisfacer
las leyes del azar.

Son solo cosas que pasan
mientras esperamos
vomitar el último poema.